4 - 1 de Fevereiro

                                                         Parte I

Não sabia o que se passava com ela.

Loucura não devia ser, porque os loucos não questionam coisa alguma, muito menos a sua própria loucura. Mas que estava diferente, estava! Desde o momento em que deixara definitivamente a Repartição das Finanças onde derretera, das nove às cinco, os últimos 35 anos da sua existência (se assim se pode chamar), algum fenómeno acontecera dentro de si e Marta andava insistentemente à procura de lhe dar um nome, sem sucesso.

O certo é que as pulsões que sentia nada tinham a ver com o seu passado que menos de meia dúzia de palavras descreviam: trabalho, solidão, desalento, rotina, monotonia.

 A mesma casa, as mesmas ruas, os mesmos pratos do dia na tasca da Srª Maria (repetidos infinitamente: à segunda bacalhau, à terça bife, etc.); fins-de-semana iguais: sábados de limpezas, domingos de missa e televisão; férias na terra em casa dos tios a ouvir contar as histórias de sucesso dos primos que arriscaram pelo mundo fora. Enfim … uma vida plana e ressequida.

Na primeira manhã em que acordou aposentada, Marta sentiu um fogo na boca do estômago que não era, seguramente, de causa digestiva.

- Isto é que deve ser alegria! - pensou para consigo .

Saltou da cama, abriu a janela do quarto, inspirou em golfadas o ar de Março, e tomou uma decisão: Começaria pela sala!

Correu à drogaria do Sr. Antunes, ali mesmo à esquina onde todos os dias abrandava o passo para se deixar inebriar com o cheiro intenso da creolina, e comprou uma lata de 5 litros de tinta vermelha.

Correu para casa com o seu tesouro.

Arrastou todos os móveis para o centro da divisão.

Acendeu o rádio e rodou o botão do som até ao limite.

Despiu-se.

Mergulhou as suas mãos na tinta espessa e esbofeteou as paredes da sala que sem um gemido se deixaram manchar pela cor ganhando vida.

Depois, admirando a sua obra colorida, rodopiou vertiginosamente  ao som da música até cair exausta de felicidade.

Em todo o prédio se ouvia Freddie Mercury gritar “We are the champions” .

 Se o Sr. Pereira, o administrador do condomínio, a viesse maçar incomodado com a quebra do silêncio a que durante décadas o habituara, desceria na calada da noite à garagem e furar-lhe-ia, um a um, todos os pneus do seu Peugeot antigo que mimava mais do que aos próprios filhos.

Uffff  - suspirou- aquele sim, era realmente o primeiro dia do resto da sua vida .

                                                                 PARTE II

Deitada de costas no tapete no meio da sala, Marta sorria feliz. Olhava para a sua obra. Obra de arte, aberrante ou simplesmente uma borrada sem sentido. Não interessava, gostara de fazer aquilo, nem que tivesse de pintar tudo de novo, talvez,  uma pintura ainda mais estapafúrdia.

Levantou-se com o corpo pintalgado de vermelho. Vestiu um robe. Foi à cozinha e fez um café. No balcão estava a sua carteira. Abriu-a e tirou o bilhete de identidade, e leu – Data de nascimento- 1 de fevereiro de 1949... tinha feito 63 anos.

Uma pergunta veio-lhe ao pensamento: Se este é o primeiro dia do resto da minha vida, quando tempo tenho para viver? Porque o que fiz até agora foi vegetar.

Como uma condenada à morte fez questão de fazer uma lista de coisas que gostava de fazer, e que nunca tivera oportunidade de o ter feito, antes do Criador a chamar à sua presença. Pegou no seu moleskine e foi apontando: Viajar (Paris, Londres, Veneza, Roma,etc), saltar de para quedas, andar de balão, fazer rafting, esquiar, fazer caminhadas pela montanha, campismo, snowboard, ir à festa das flores a Campo Maior, fazer SPA num aldeamento no Algarve, ir a discotecas mais in existentes, ir ao carnaval ao Rio e correr no calçadão, dançar o tango em Buenos Aires, passar o fim de ano em Times Square, divertir-se em Las Vegas...mas teria tempo e saúde para tudo isto? Talvez estivesse a exagerar!...

Decidiu consultar uma vidente. Não era muito crente nessas coisas, mas uma amiga dissera-lhe que havia uma bruxa lá para os lados de Gaia que era uma expert... gostara da palavra. Não acreditava em bruxas...mas que as há... há, diziam.

E uma certa manhã, meia disfarçada para a não reconhecerem, foi de visita à bruxa.

Previdente, a bruxa que tinha um ar estranho, pediu logo o dinheiro antes da consulta. A megera queria saber qual era o mal que a apoquentava. Marta foi direita ao assunto – Quero saber quantos anos mais vou viver? A maléfica mandou-a sentar numa cadeira junto a uma mesa redonda de pé de galo. Revirou os olhos, soltou uns gemidos, acendeu quatro velas, lançou umas pedras sobre a mesa, fez uma reza em voz baixa, estremeceu toda, bateu com as mãos na mesa, levantou-se e sentou-se tão de repente que até parecia que tinha desmaiado. Marta sentiu medo. Lentamente começou a levantar-se para se ir embora, quando a bruxa deu um pulo, rodou a cabeça três vezes que parecia um espanador, e numa voz profunda mas muito calma, disse:

            - Vais viver, três ou quatro meses, depois dos 98 anos. Terás vida longa e sempre de boa saúde. Vais morrer num desastre; só não sei se de viação, se de uma catástrofe climática, se de uma derrocada ou de um ataque terrorista. Mas é essa a morte que vais ter.

      Marta saiu da casa da bruxa meia atordoada. Tantos anos? Vou viver mais 35 anos! A maneira de morrer, não lhe interessou muito. Bem preciso desse tempito, até agora isto não foi viver. Vamos à vida. Dinheiro não era problema, os pais deixaram-lhe bom dinheiro. Comecemos pela lista – Viagem!

      Foi a uma agência de turismo e marcou uma primeira viagem; teria que ser para Paris, com hotel com meia pensão incluída. Perguntaram-lhe se ia sozinha, disse que sim. Paris tinha gente muito interessante e tinha lá muitas amigas. Mentiu. Era a primeira vez que saía do país e não tinha amigas em Paris nem em qualquer parte do mundo.

      Quando chegou ao aeroporto Charles de Gaulle, sentiu-se perdida. O movimento era estonteante, diferente de uma repartição de finanças, era muita mais gente, de um lado para outro, ninguém lhe perguntava nada, e ela mal sabia falar francês. Sentou-se numa cadeira para ver se lhe surgia alguma ideia do que haveria de fazer. Claro! Primeira decisão a tomar: arranjar um táxi para ir para o hotel.

      Marta apesar da idade não era nada de se deitar fora, antes pelo contrário. Era uma senhora com os seus encantos, magra, bem tratada, cútis que metia inveja a muitas jovens, bem maquilhada, bem vestida e com um cabelo daqueles que se veem em publicidade na televisão, nails de artista de cinema e isso chamou a atenção de um gentilhomme, dos seus cinquenta anos, bem-parecido, bem trajado, que por aquelas paragens rondava.

      Forçou um embate casual que fez desequilibrar Marta, deixando cair a mala.

     Gentilmente pegou na mala. Marta agradeceu:

                  - Obrigado. Marta Pimenta- disse amavelmente

                  - Portuguesa? - disse o gentihomme

                  - Sim. Do porto; de Paranhos - respondeu.

                  - Claude François Serra, luso-descendente. Para que hotel vai?- perguntou   numa voz sedutora.

                  - Hotel Balmoral, perto do Arco do Triunfo.

      Que coincidência! Eu vou mesmo para esses sítios. Vivo num apartement na Avenida Foch. Tenho todo o prazer de a transportar no meu carro. Está no estacionamento do aeroporto.

     Claude Francois, com um ar sedutor, fez um gesto amável, indicando o caminho a Marta.

             - Je vous en prie.

      Marta ficou enchanté. Avançou com um andar como um modelo em passarelle.

      Já não se lembrava de ter um relacionamento com o sexo oposto. Veio-lhe à memória a frase de um filme, em que um célebre protagonista perguntava – Paris já está a arder?

      Paris não estava a arder, mas ela sentia um fogo interior, um vulcão de sensações. O gentilhomme seguia, observando a esbelta figura de Marta.

      Enquanto Marta, pensava: Marta! Marta! Onde é que tu andavas?

PARTE III

Naquele momento sentiu-se uma mulher fatal. Dessas que param o trânsito por onde passam e fazem os mais tímidos corar pelos pensamentos indecorosos que não conseguem evitar. Sentia-se uma mulher jovem, cheia de energia e naquele momento não quis pensar em nada que não fosse aproveitar o momento. A Marta de antigamente não se deixaria levar pela conversa do primeiro galanteador que lhe surgisse, mas esta nova Marta era desprendida, corajosa e conduzia-a uma sede incontrolável de gozar a vida.

A viagem até ao hotel foi quase mágica. Claude fez-lhe uma viagem guiada pela cidade, acrescentando algumas curiosidades históricas aos sítios de que mais gostava e Marta deliciava-se com o sotaque cantado de Claude. Não conseguiu, por isso, negar um encontro para mais tarde, um jantar que, sendo em Paris, tudo tinha para ser romântico e Marta sentia-se levitar.

Agora no seu quarto de hotel, sentiu uma vontade incontrolável de dançar, de tão feliz e enérgica que se sentia. Ligou o rádio, mas logo se desapontou ao perceber que a banda sonora não lhe trazia a voz elétrica do seu Freddie, mas sons que desconhecia naquela língua ainda tão difícil de perceber. De súbito sentiu-se invadida por uma sensação desconhecida. A música no rádio acalmava-lhe o espírito e seduzia-a para uma dormência relaxante. Caminhou até à janela do quarto e olhou a rua. Sentia-se livre, capaz, bonita e feliz. Estranhamente feliz. Então é isto que se sente, pensou. E reconhecendo a batida da música que agora soava, enrolou os braços em si mesma, abraçando-se e rodopiou, descalça, pelo quarto, trauteando aquele som familiar, e sorrindo, ainda que desconhecesse o significado daquelas palavras: Je suis une femme amoureuse (eu sou uma mulher apaixonada) et je brûle d’envie (e eu queimo de desejo) de dresser autour de toi (de desenhar à tua volta) les murs de ma vie (as paredes da minha vida) c’est mon droit de t’aimer (é meu direito amar-te) et de vouloir te garder (e de querer manter-te) par dessus tout (acima de tudo)… e dançou, rodopiou num pé e no outro, até se deixar cair na cama. O teto branco andava às voltas e às voltas e Marta fechou os olhos, esperando que a tontura passasse. Inspirava e expirava profundamente, tentando normalizar a respiração ofegante de tanto rodopio e ria da sua própria tontice. Abraçou-se a uma almofada, aninhando-se, e suspirou. Conseguia ouvir o bater acelerado do seu coração e concentrada nesse palpitar e atenta a como aos poucos também ele se acalmava, adormeceu.

Parte IV

De repente um barulho fez-se ouvir. Alguém estava a bater à porta! Quem seria a criatura que se atrevera a desperta-la do seu sono?

A Marta foi-se espreguiçando lentamente até que finalmente ganhou coragem para abrir os olhos.

- Mas…? O que faço eu aqui?

Marta esfregou os olhos mais uma vez e parou estupefacta a olhar à sua volta.

-Que raios faço eu em casa?

Ainda meia atordoada pegou na 1ª peça de roupa que lhe veio à mão e correu para a porta!

- O que é que a Sra. pensa que está a fazer? Por acaso tem noção que está a desrespeitar as normas do nosso condomínio? Os adolescentes é que têm essa mania de ouvir a música em altos berros. E porque é que está nesses preparos, isso é tinta?? Você já não tem idade para essas coisas.

Sem sequer pensar duas vezes, a Marta bateu com a porta na cara do Sr. Pereira, e deitou-se novamente no tapete da sua sala. Tal como as paredes  que a rodeavam, estava a sua alma, salpicada em tons de vermelho, a cor do amor e um pouco de raiva à mistura. Ainda não conseguia acreditar que tudo não tinha passado de um sonho.

- Não quero saber se vou durar até aos 89 anos ou se morro daqui a uns dias. Este sonho foi um sinal, eu quero viver, quero ter o meu final feliz, quero encontrar o Claude.

Aprontou-se o mais rápido que conseguiu, preparou as malas e rumou em direcção ao aeroporto. Lá comprou a primeira viagem que lhe apareceu com destino a Paris.

Eram 19.35h quando chegou ao aeroporto de Charles de Gaulle. Inexplicavelmente tudo lhe parecia familiar, como se realmente alguma vez ali tivesse estado sem ser apenas em sonhos. Não se sentia perdida, apenas os seus pensamentos se atropelavam uns contra os outros enquanto tentava relembrar-se de mais detalhes do seu sonho. De repente o seu olhar fixou-se no mapa da cidade.

- Avenida Foch? Avenida Foch… -gritava a Marta em pleno aeroporto, enquanto um grupo de turistas olhava para ela, na tentativa de entender se ela estava perdida ou apenas a ter um momento de loucura.

A Marta sorriu para os turistas e desatou a correr em direcção ao primeiro táxi que encontrou à saída do aeroporto.


- L´avenue Foch! Estas foram as únicas palavras que Marta que atreveu a dizer ao taxista.

Marta percorreu a avenida de uma ponta à outra, bateu a todas as portas, e com o seu francês muito aportuguesado lá foi perguntando se alguém conhecia um Claude François Serra que morava algures naquela avenida. Ninguém parecia conhecê-lo.

Começava a ficar tarde e a Marta sentia-se exausta. Enquanto caminhava avenida fora, com a mala numa mão e os sapatos noutra lembrou-se de um episódio que lhe tinha acontecido quando ainda andava na faculdade.

Nunca mais se esquecera desse dia de primavera, ela e o seu grupo de amigos, (sim , porque a Marta já teve alguns amigos outrora) decidiram ir fazer um picnic a entre- os-rios, num lugar que muita gente desconhecia, onde havia um rochedo enorme de onde se podiam atirar para o rio. Estavam todos muito ansiosos menos a Marta. Apesar da lista infindável de aventuras radicais que tinha planeado para fazer antes de morrer, o espirito de aventura nunca foi muito o seu forte.

Os seus amigos começaram logo a formar uma fila para se atirarem do tal rochedo.

A marta ficou paralisada lá em cima a olhar para o rio, não por dez minutos, não por meia hora, mas sim por quase uma hora a tentar convencer-se a si própria a saltar. Não era medo de alturas que ela tinha, era mais uma vez aquela sua mania de hesitar e de medir forças consigo própria. Depois de quase uma hora a batalhar com os seus vastos pensamentos lá se atirou do rochedo.

Cá em baixo estava um amigo seu a bater-lhe palmas.

- Nunca vi ninguém ficar ali em cima tanto tempo e mesmo assim saltar. Parabéns!

Aquela era a Marta. Até podia estar assustada e em conflito consigo própria, mas sempre foi arriscando, mas talvez sempre tenha arriscado tarde demais. E mais uma vez lá estava ela paralisada, como em cima daquele rochedo, sem saber o que fazer, mas de uma coisa ela sabia, que desta vez ia ser feliz, e não iria perder tempo.

-Até pode nem se chamar Claude, mas eu vou encontra-lo….

Autores do Conto - Carmita, Célio Passos, Godiva e Lilly